Del plagio

Suelto estás letras, las dejo aquí. Pienso en el espacio que ocupan, y en su tiempo. No puedo evitarlo. ¿Cuántas veces habrán de existir? ¿Cuántas veces nacen y mueren? Como aquel "diario a diario" de Cortázar; siendo y dejando de ser; existiendo y no. Imagino entonces que de algún modo, así, el tiempo vuelve y estos latidos (que yo siento, que yo escucho) se conservan, se repiten. Porque detrás hay esto. Un momento. Un instante. Una reflexión. En todo igual. La creación, el arte, representa eso: fragmentos. El espacio, la lucha, un cuerpo, una vida. Algo que fluye en el interior, y explota. Se ordena del modo preciso, y se expresa. Yo escribo. Otros pintan, dibujan, componen. Muestran la interpretación de aquello que observan, y lo sueltan así, como esto, al aire para que llegue a cualquier sitio. Eso es. Canciones, historias, colores. Pasan por nuestras manos, por nuestros ojos, mientras aquellos creadores continúan sus vidas sin detenerse para algún día “desaparecer” como lo haremos todos. Lo único que nos queda entonces, a través de su creación, es eso: un instante, un fragmento; el tiempo que el artista tomó prestado de su vida (o toda su vida) para observar, madurar, digerir, y exponer. ¿Qué significa entonces plagiar a alguien (ya sea consagrado o no)? Para mí, asesinar. Arrancarle el corazón a otro para hacerlo pasar como propio. No hablo ya de verse influenciado por el arte de alguien (creo que eso es inevitable; todos estamos construidos con diversas bases), sino de hacer pasar la obra ajena como propia. Más que robar, es dar muerte. Al hombre, al placer de crear, y a uno mismo. Es vivir la vida, la intensidad de otro, sin comprender el esfuerzo. Y eso no lo entiendo. Nunca entenderé a aquellos que andan tranquilos ya no digamos engañando a terceros, sino a ellos mismos. Para mí, por ejemplo, el placer radica en la abstracción, en una lucha interna, en el placer de ver una página en blanco cubrirse poco a poco de letras que nacen desde mi interior para formar historias y aquello que lleva mi tiempo, mi espacio, mi sangre; todo eso que hierve dentro de mí y que plasmo a mi ritmo, a mi orden: con los espacios precisos, los tiempos, las palabras, los personajes. Todo. Porque al final existe una recompensa (y no hablo de fama, ni dinero; cosas efímeras), sino de la enorme satisfacción que da ver un proyecto realizado. Porque yo sé lo que es sufrir, batirse, estrellarse contra la pared una y otra vez (siempre pasa); y por eso no sería capaz de robar a nadie un instante de su vida. Al contrario. Leo, observo, escucho, admiro, aprendo. Pongo en alto aquel momento que alguien dedicó para pensar, ordenar, y permanecer sentado, enfrentándose a si mismo, con voces a su alrededor, o silencios, y quizá sol, o penumbra. Es la magia. El arte (hable de lo que hable) guarda detrás vida, y sólo una persona ruin podría ser capaz de arrancársela a alguien para vanagloriarse con trabajo que no es suyo.

Qué pena tener que hablar de esto habiendo tanto que explorar aún y que aportar al arte, pero hay que hacerlo.

Jonathan Minila

jminila@hotmail.com

:: Por acá dejo la liga de la nota que me ha llevado a reflexionar respecto a este tema: Plagios ::